Ik ben opgegroeid in San Diego, waar een van de grootste Pride-parades in Amerika wordt gehouden. Als queer tiener sloop ik naar Pride-parades met een groep oudere vrienden – waarvan er één de auto van haar ouders leende, zodat ik mijn homoseksuele fantasie een middag kon leven. Mijn vrienden, meestal heteroseksuele cis-meiden, waren klaar en bereid om mijn verhaal te bevestigen als mijn ouders belden met de vraag in wiens huis ik rondhing.
In werkelijkheid was ik in een klein kort broekje dat met mijn ledematen naar Katy Perry’s ‘Firework’ zwaaide.
Dit jaar ziet Pride er voor mij een beetje anders uit: ik ben niet langer die jongen die zou liegen over mijn verblijfplaats om privé mijn queer waarheid te leven, ik ben nu een nieuw gerealiseerde transvrouw die in Los Angeles woont met een grote queer sociale media-aanhang.
Hoewel ik dit jaar misschien nog steeds kleine korte broeken draag en met mijn ledematen naar Katy Perry’s “Firework” zwaai (geen beloftes!), Is het belangrijkste verschil tussen toen en nu eerlijkheid.
Eerlijkheid naar mezelf, naar mijn familie, naar mijn gemeenschap.
Wist ik toen dat ik een vrouw was? Er was zoveel schuldgevoel en angst dat het moeilijk te zeggen is. Mijn vrouwelijke aspiraties waren klein en warrig. Die Pride-parades in mijn tienerjaren hebben me ongetwijfeld dichter bij mijn waarheid en genderidentiteit gebracht.
Aanvankelijk voelde de Pride van dit jaar als een finishlijn voor mij, een “I did It, I’m a woman!” viering.
Ik wil mezelf echter niet de verwachting van een eindstreep opdringen, omdat gender en seksualiteit wild fluïde kunnen zijn. Nu zie ik dit jaar meer als een doelpaal.
Ik kijk ernaar uit om dingen vrijelijk te ervaren, zoals het uitzoeken van mijn outfit voor de festiviteiten van dit jaar, en misschien zelfs het inruilen van de korte broek voor een rok (ik heb de laatste tijd graag in mijn vrouwelijke stijl geleund), evenals vieren met geliefden.
Drie jaar geleden – pre-Covid en nog steeds mannelijk presenterend – was ik de week voor hun Pride-festiviteiten aan het backpacken in Amsterdam. Ik ontmoette een 18-jarige queer Russische jongen die ook alleen reisde. We verbleven in hetzelfde hostel en besloten om samen een dag sightseeing door te brengen.
Het was zijn eerste keer buiten Rusland, en kijken naar zijn gezicht om alle regenboog Pride-decoraties langs de straten in zich op te nemen, was wat ik me alleen maar kan voorstellen dat het ervaren van de eerste reis van je kind naar Disneyland is.
Zijn uitdrukking ging tussen shock en vreugde, wijzend naar elke regenboogvlag in zicht (er waren er veel). Hij keek me aan en zei: “In mijn stad zou dit illegaal zijn, je zou gevangen kunnen worden gezet. En als we genegenheid voor elkaar zouden tonen, zou het nog erger kunnen zijn.”
Mijn verborgen uitstapjes naar Pride-parades als tiener voelden op dat moment minder als onderdrukking. Ik voelde verdriet, maar ook dankbaarheid om thuis mezelf te zijn. Dus ik pakte zijn hand in het openbaar en hield hem vast, de aanvankelijke angst in zijn ogen verzachtte tot troost, en hij huilde zachtjes terwijl we hand in hand liepen. Ik zal mijn Pride-ervaringen na die dag nooit meer als vanzelfsprekend beschouwen.
Mijn queer reis heeft me naar nieuwe wegen geleid (uh, hallo, meer dan 3 miljoen TikTok-volgers!), En als maker van inhoud heb ik deze Pride Month een hernieuwde verantwoordelijkheid om mijn platform te gebruiken om de community zo trots mogelijk te benadrukken. Hoewel ik mezelf niet graag zie als een “influencer” of vooral een “activist” (beide woorden intimideren me om verschillende redenen), realiseer ik me dat mijn stem ertoe doet.
Ik ontvang honderden berichten van jongeren en volwassenen, die allemaal hun genderidentiteitshoop en -dromen aan mij uitdrukken, en hoewel ik niet op elk bericht kan reageren, is de wetenschap dat mijn video’s iemand het vertrouwen kunnen geven om hun waarheid te leven reden genoeg om door te gaan.
Misschien zal ik volgend jaar meer vertrouwen hebben in het bestempelen van mezelf als een influencer, of oef, zelfs een activist. Voor nu ben ik blij om meisje Dylan te zijn, haar waarheid te leven, trots, voor iedereen die wil kijken.
Dylan Mulvaney (zij/zij) is een transactrice, komiek en content creator die in Los Angeles woont. Eerder toerde ze met Broadway’s Book of Mormon als ‘Elder White’, maar ze wendde zich tot sociale media om creativiteit te vinden zodra de pandemie toesloeg. Ze heeft nu meer dan 3 miljoen volgers op TikTok, waar ze haar trans-genderreis belicht in een serie getiteld ‘Days of Girlhood’, die meer dan 200 miljoen keer is bekeken. Dylan is momenteel bezig met het schrijven en ontwikkelen van scripted content, en haar grootste hoop is om trans en non-binaire verhalen naar het podium en het scherm te brengen.
Een versie van dit artikel werd oorspronkelijk gepubliceerd in The Pride Edition van de Goodnewspaper.
Krijg je eigen Goodnewspaper door vandaag nog een goednieuwsabonnee worden.
